L'écume des mots

Toujours le même cycle sans fin, un rituel matinal qui se reproduit chaque matin. J'entre dans le bar et commande mon café serré, celui qui saura venir m'administrer le coup de fouet salvateur pour ouvrir une nouvelle journée de travail.

Je l'aime ce petit bistrot. Jadis, des volutes de fumées couraient se perdre au plafond. A présent, l'atmosphère transparente et sans consistance du politiquement correct règne en maître. Malgré tout, je continue à apprécier ce coin perdu en retrait au fond d'une petite rue. Au comptoir, toujours les mêmes personnes usées par le bagage des jours perdus et regrettés . Ils jettent sur le comptoir leurs états d'âme, galets arrondis et polis à la perfection par les flots aléatoires de la vie.

Les senteurs généreuses du sombre breuvage viennent flatter mes narines, les invitant à d'étranges voyages que nul ne saurait partager. Sur le zinc rayé par les incessants arrimages des poivrots de quartier, j'observe le reflet dépoli de mon visage. Impossible de distinguer dans ce miroir des anonyme de passage les ravages de la nuit précédente. Les cernes n'existent plus ; les rides soucieuses sur le haut de mon front dégarni sont évanouies. Comptoir, ô mon comptoir, dis-moi que je suis le plus beau.

Une vieille radio crachote par ses hauts-parleurs crevés les anciens tubes d'une époque révolue. « I'm not in love » sussure vaguement à mes oreilles le groupe Ten CC. J'esquisse un vague sourire tout en portant la tasse à mes lèvres. De lourdes odeurs de malt flottent autour de mon voisin de bar. Ces pieds sont enracinés dans le plancher. Fixé dans une totale immobilité, son bras droit semble doué d'une vie autonome. Avec des intervalles aussi réguliers que celui d'un métronome, il s'avance vers son demi, s'en saisit, l'amène à hauteur de visage pour boire une goulée, et enfin le repose sur le comptoir. Un peu de mousse s'accroche à sa fine moustache brune.

Autour d'une table au fond de la pièce, deux réguliers disputent une partie de carte acharnée. Des jetons colorés sont jetés sur le tapis de jeu élimé. Quelques éclats de voix retentissent parfois quand le destin vient s'en prendre un peu plus injustement à l'un des joueurs, contrarié de se voir forcer la main.

Dehors, les premiers rayons du soleil dardent déjà. A contre-cœur, il me faut remettre le champ de ma vie sur « Play », quitter cette pause intemporelle. Au milieu des galets épars, je dépose une pièce et quitte le bistrot des états d'âme.

Publié par Eathanor | 3 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : En prose, Spleen

Publié par Eathanor | 0 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : En vers, Spleen

Il enfile son vieux chapeau de feutre et tire une longue bouffée de sa cigarette. Son regard embrasse les passants qui défilent devant lui. Ils passent, indifférents. A peine est-ce si certains lui font l'aumône d'un vague regard piqué de curiosité. Dans sa barbe de quelques jours, l'homme esquisse un vague sourire. Ces badauds ne le savent pas encore mais d'ici quelques minutes, il sera le seul roi de cette place. Cependant, rien ne le presse. Il laisse le temps filer autour de lui, ce temps insaisissable auquel il refuse de se soumettre. Le soleil décline mais il est encore suffisamment présent pour que les lampadaires restent éteints. Derrière lui, une façade d'église; une de ces nombreuses églises qui parsèment la ville. Des grappes de touristes entrent et sortent de celle-ci. Appareils photos dégainés, flashs qui crépitent pour tenter de fixer un fragment de temps sur la pellicule, un éphémère éclat de vécu qui pourtant finira par s'oxyder dans les mémoires de ces voyageurs en transit dans son monde.

Publié par Eathanor | 0 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : Chronos, En prose, Eros

Publié par Eathanor | 0 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : En vers, Eros

Toujours les mêmes paysages couleur cendre
Les bouts incandescents des cigarettes rougeoient
Yeux rougeâtres miroitant dans des regards tendres
Les fumées s’envolent dans les airs et tournoient

Les haut-parleurs crachent leurs notes binaires
Des couples improbables s’agrègent sur la piste
Des corps, une écume de chaleur diffuse dans l’air
La scène tant rejouée expire dans un soupir si triste

Toujours les mêmes regrets aux couleurs trépassées
Dans cette boîte de nuit, je m’étire jusqu’à dislocation
Le verre de whisky se vide dans mes larmes asséchées
Dansez jeunesse, profitez de ces doux moments d’été

Ma propre vie s’est arrêtée, suspendue sur un point-virgule
Balafre béante, ouverte sur le gouffre d’une vie en chute libre
Sur cette fille frivole qui danse, le temps a jeté son opercule
Elle fut moi avant que l’alcool ne m’ôte mon dernier rire.

Publié par Eathanor | 0 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : Chronos, En vers

Dans les rues, je compose ma mixture. Chaque passant traversant mon éphémère existence est aspiré dans le réservoir à matière de mes lignes qui n'existent même pas encore.

Cette petite vieille sur le trottoir d'en face jamais ne saura que je la dépouille de ses rides, toutes ces strates de son passé, pour les déposer au fond du réceptacle de mes muses. Le jour où elle viendra à s'éteindre, elle continuera pourtant à vivre à travers l'encre de mes projections. Notaire de ses regrets, je suis le dépositaire de son intimité.

Ce jeune couple se volant des baisers langoureux sur un banc ne peut deviner qu'un homme, sans même les toucher, simplement en passant à leur côté, va leur dérober cette passion et la faire fermenter dans la cuve des désirs en attente. D'ici quelque temps, quand leur amour se sera flétri, il persistera à leur insu dans les courbes de mes mots.

Quand à cet homme allongé sur une bouche de métro, rongé par la misère, aux bras squelettiques qu'il n'a même plus la force de les tendre dans le vide de son prochain, il ne pourra sentir que je le dépouille de ses derniers bien. La souffrance, cette sensation de faim lui déchirant l'estomac, l'espoir assassiné qu'il traine derrière lui tel un boulet, tout ce patrimoine du pauvre, je m'en saisi et le rajoute dans la gibecière de mes rapines quotidiennes.

Ainsi, chaque soir, une fois reclus dans le lupanar de mes égéries, je vide le butin de mes larcins dans le réservoir à matière. Ils viennent rejoindre les rides de toutes ces vieilles croisées au hasard de mes pérégrinations et qui croupissent là, ces amours déjà faisandé des couples enlacés dans les lieux publics ainsi que les afflictions et les tourments des hères échoués sur les rivages asséchés de la société. J'actionne le pressoir qui vient écraser toute cette macération. Au fond du réservoir s'égoutte l'encre qui viendra donner consistance à mes écrits. Je rempli mon stylo, ce stylo qui jamais ne me quitte. Sa plume est fabriquée à partir des métaux de mon enfance et sur sa surface, en arabesques entrelacées, courent les songes de ma destinée. Une goutte d'encre perle au bout de la pointe, larme sacrée renfermant la mémoire de cette humanité saisie à vif.

Le stylo vient s'apposer sur la feuille blanche, vierge allongée et offerte à son amant. Dans une infinie tendresse, elle se laisse déflorer et la plume, tout en l'aimant, vient la transcender avec sa précieuse semence.

Publié par Eathanor | 0 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : En prose, Spleen

L’homme s’était installé au coin d’une rue. Quelques flocons balayés par le vent trainaient dans le ciel, comme refusant de venir choir sur le trottoir détrempé. Il faisait froid. Les passants défilaient, automates réglés dans des trajectoires prévisibles. Leurs silhouettes courbées, dérisoire armure pour se protéger de la morsure de la bise, dessinaient un court instant une ombre agonisante sur les murs des immeubles.

Devant son étal de fortune, l’homme attendait, serein. L’étoffe du temps semblait se déchirer à son approche, se fracasser contre le mur d’une réalité insaisissable. Il regardait ces fragments d’existence voler, aussi hagards que ces flocons neigeux se perdant dans sa chevelure cendre. Parfois, il arrivait qu’une âme un peu plus flâneuse mette son pendule à l’arrêt pour contempler son inventaire. Ces âmes étaient d’autant plus magnifiques que rares.

Les sphères cristallines posées sur son inventaire éclataient en couleurs chamarrées. Des pétales d’un rouge sanguin, des corolles de lilas, des rayons d’un jaune chaleureux, des étoiles d’un blanc lunaire dont les branches s’étiraient en folles arabesques parme, toutes ces formes se mêlaient, s’entrelaçaient dans une danse lascive avant d’exploser en une multitude de projection pastelle.

Bien que semblable, aucune n’était identique. Toutes avaient leur particularité. L’homme les connaissait chacune dans le moindre détail. A sa gauche, il plaçait toujours celle aux coloris les plus fantasmagoriques. A travers la surface de la sphère, son regard y lisait des histoires aux senteurs de légendes. Des korrigans venaient s’accrocher aux parois arrondis ; des licornes aux longues crinières galopaient sur la voute argentine, des lutins s’agitaient autour d’un feu. A sa droite, il avait l’habitude de mettre une bulle bien différente. Des fumées ténébreuses étalaient leurs langues sur les parois translucides. Tourmentées, elles s’enroulaient sur elles-mêmes avant de mourir pour renaître. Parfois, entre deux lambeaux vaporeux tombant en ruine, il pouvait discerner des visages tourmentés, aux bouches tordus par des rictus de souffrance. Sous les larmes angoissées des rêves inassouvis, de la buée saline se condensait au sein de la bulle

L’homme esquissa un sourire devant l’enfant qui venait de s’arrêter devant son étal. Il effleura sa joue du bout des doigts. Le détrousseur allait pouvoir confier à son associé un nouveau fragment d’âme à cultiver dans une de ses bulles cristallines.

Publié par Eathanor | 0 commentaires Liens vers ce message    

Libellés : En prose, Spleen